Canciones de la Edad de Plata
Jun13

Canciones de la Edad de Plata

En el catálogo de libros infantiles del exilio que su autora, Ana Pelegrín, tan amorosamente tituló Pequeña memoria recobrada se explica que la riquísima actividad editorial de los exiliados españoles del 39 en tierras americanas se nutre esencialmente de los avances pedagógicos vividos en España durante la Edad de Plata (1920-1936). Efectivamente, los libros de esta época marcan una radical renovación literaria en las lecturas para...

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¿Quién puede matar a Chicho?
Jun10

¿Quién puede matar a Chicho?

Me contó una vez un amigo psicólogo que había dos sentimientos que a la mayoría de sus pacientes les resultaba dificilísimo –si no imposible– confesar y asumir: la envidia y las tentaciones infanticidas que les asaltaban cuando, por ejemplo, bañaban a su bebé. Sin duda son, una y otra, emociones inconfesables. Están del todo traspasadas por la moral judeocristiana y, en lo más íntimo de cada uno de nosotros, vestidas del color...

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Devuélveme la voz
Jun03

Devuélveme la voz

Nuestros padres recordaron siempre el hambre, nosotros el silencio. Los que llegamos a ser niños de Franco vivíamos en hogares silenciosos e íbamos a una escuela silenciosa en la que la algarabía del patio quedaba amortiguada por lo que no se podía decir o por lo que obligatoriamente había que cantar. Nadie nos llevó nunca a conocer el hielo. En casa sonaba la radio, luego la televisión, pero una y otra imponían aún más silencio y la...

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Bombas en el trastero
May20

Bombas en el trastero

Había llegado el momento de vender la casa paterna. Era difícil. No es que le tuviera demasiado cariño a la vivienda. Era que desde hacía más de treinta años no había vuelto a mirar en el sótano y creía recordar exactamente cada objeto guardado por su padre allí, cada objeto visitado asiduamente por el militar soberbio y resentido que fue su padre, quien, convirtiendo en disciplina la memoria de su guerra, sacaba brillo a diario a sus...

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Un aquelarre en el patio de mi casa
May06

Un aquelarre en el patio de mi casa

Cuando empezaba a oler a primavera podíamos salir a jugar al patio. Las tardes se alargaban y preveían las del verano, geniales, quietas, sin viento. Esas tardes las voces del corro restallaban contra las paredes de cal y, más allá, se oían en todo el barrio, hasta entre los ciruelos del huerto en el que habíamos robado a la hora de la siesta. Corrían los años sesenta del siglo pasado y, a esas alturas, los niños habían sido...

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