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Edgar Allan Poe: el creador de futuros
Ese hombre sentado, junto al calor del brandy, contempla en las llamas los...
Paraguas, Picasso y focas monje
La lluvia nubla la idea. Si andas en una ciudad enorme y desconocida,...
Dime, luna de plata
La luna ha formado parte del imaginario colectivo desde los tiempos más...
Marcel Proust: el gesto del incomprendido
En su momento dediqué algo así como año y medio de mi vida a la lectura...
Las brujas de Esmirna
Mitad de trayecto entre Madrid y Estambul. Dormitamos sobre las nubes,...
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Dime, luna de plata
La luna ha formado parte del imaginario colectivo desde los tiempos más remotos de la Humanidad. El vínculo especial que hemos establecido con ella resulta fácil de entender si consideramos que se trata del único astro, aparte del sol, que podemos ver a plena luz del día y cuya superficie se aprecia a simple vista. Regula las mareas, ilumina las noches oscuras, y posee la capacidad de crecer y menguar, de morir y renacer periódicamente como en una promesa de vida eterna. Hace cincuenta años, exactamente el 21 de julio de 1969, un ser humano puso el pie en ella por vez primera. Para conmemorar esta gesta épica, en este 2019 se han proyectado documentales y películas a lo largo y ancho del planeta, se han celebrado exposiciones, seminarios, jornadas y conferencias, se han escrito artículos, se han publicado libros. Uno de ellos, especialmente interesante por su forma de abordar el asunto, es Las mil caras de la Luna. Su autora, en la actualidad profesora en la Universidad Autónoma de Madrid, es doctora en Astrofísica, y ha desarrollado su carrera en el Instituto Astrofísico de Canarias, en la NASA y en la Agencia Espacial Europea. Un perfil profesional tan...
Las brujas de Esmirna
Mitad de trayecto entre Madrid y Estambul. Dormitamos sobre las nubes, quizás sobrevolando el espacio aéreo de Bosnia-Herzegovina, o de Macedonia del Norte, a saber. Abstraído en un inquieto duermevela creo ver desde mi butaca de pasillo acercarse a una chef de Turkish Airlines, con su cofia blanca y una amable sonrisa. —Are you N.? —Yes —responde N. con asombro desde su ventanilla junto al ala. La chef le muestra entonces un papelito, que dice Happy Birthday, N., tras lo cual coloca sobre la mesilla del respaldo delantero unas natillas y dos vasitos de champán. Se retira con su cofia y su cordial sonrisa y nosotros reímos y brindamos pues, efectivamente, es el cumpleaños de N. Si las brujas de Esmirna —me digo, regresando al libro que también dormitaba entre mis manos— hubieran presenciado tal escena elevarían en silencio la mirada y las manos al cielo, como signo de buen augurio. Basaracak. Tras la escala en Estambul llegamos —bendecidos— a Esmirna, Izmir en turco, nuestra segunda incursión en la república fundada por Mustafá Kemal Atatürk en 1923. Poco sabemos en realidad de esta ciudad. Situada al oeste de la península de Anatolia, es la tercera más poblada del país —más...
Marcel Proust: el gesto del incomprendido
En su momento dediqué algo así como año y medio de mi vida a la lectura continuada de una nueva edición de En busca del tiempo perdido… No quiero que se me malentienda: en ese tiempo también atendí mis obligaciones laborales, hice vida familiar, salí a pasear de vez en cuando y hasta puede que escribiera alguna que otra página propia. Pero hubo algo en esa lectura —siete tomos, varios miles de páginas— que parecía imponer su tonalidad a las otras actividades; como si leer a Marcel Proust (1871-1922), su prosa asmática —por el efecto que causa en el lector, al dejarlo literalmente sin aliento en el intento de abarcar frases que se extienden a lo largo de decenas de renglones y se ramifican en incontables incisos y subordinadas— supusiera nada menos que someter la percepción del propio pulso vital al ritmo de un modo de narrar que no solo afecta a la respiración del lector, sino a su modo de concebir la realidad, que puede ser también enrevesado y paradójico y conducir a la postre a la asfixia. Releo el párrafo precedente. La última frase se extiende a lo largo de siete líneas: poca cosa, si la comparamos...
Paraguas, Picasso y focas monje
La lluvia nubla la idea. Si andas en una ciudad enorme y desconocida, además, genera cierta confusión. Desorienta. Así nos amaneció el segundo día en Izmir. Así permanecería toda la jornada. La idea era visitar Asansor, un antiguo barrio judío en el que se construyó en 1907 un elevador, activo actualmente. El ascensor, que terminaría dando nombre al quartier, transporta bienes y personas entre las partes alta y baja. Pero no teníamos mapa. Internet fallaba. La lluvia te nubla y te conduce al paraguas. Con el paraguas abierto y caminando por las calles de Izmir observas de pronto tus nada apropiadas sandalias avanzar de charco en charco. Tal estado de cosas, tras desayunar, te arrastra a un giyim mağazası (tienda de ropa) para enfundarte calzado adecuado y unos calcetines. Así de prosaicos son los viajes —si no has sido muy espabilado en tus previsiones. Nos desplazamos en tranvía a la plaza del Reloj, pues sí sabemos que en sus cercanías hay una Oficina de Turismo. Bajo la lluvia, las familias, los limpiabotas, los loteros, los músicos callejeros, los mendigos, N. y yo, nos agolpamos en los pocos refugios que la gran plaza ofrece. Un árbol da cobijo a un...
Edgar Allan Poe: el creador de futuros
Ese hombre sentado, junto al calor del brandy, contempla en las llamas los rescoldos de las vidas que pudo haber tenido. Quiso ser héroe a caballo, servir en las guerras indias a golpe de clarín, tahúr del Missisipi, gacetillero en mil periódicos, poeta. De tan insatisfecho, hasta de su nombre, pudo serlo todo y piensa que nunca fue nada. Es un insatisfecho de la vida, por más que la ama. El amor lo ha marcado tanto como lo ha herido una y otra vez, porque el amor pierde y lo que pierde es la vida. Y la ausencia de vida y el exceso de amor lo han acercado al abismo, lo han obligado a ahogar sus penas en cualquier botella a mano, en cualquier láudano encontrado en los rincones oscuros de las tabernas. Es un destructor de su propia existencia. El consuelo lo encuentra en las palabras, pero las palabras no le bastan y las ahoga en licor barato. Lo que ve y escribe se confunden: no distingue ya si las pesadillas son verdad o si son una de sus ficciones. Duelen ambas. Una vez albergó el sueño inútil de ser poeta. Son sus ficciones, no obstante, las que ...