Un eco geométrico (2)
Al regresar a mi apartamento, algo desanimado, comprobé que había olvidado cerrar la puerta. Ya en el interior, me reencontré con el paisaje que temía. El foco de luz de la mampara había disminuido, sí, pero permanecía allí, palpitante, como dándose un respiro, alejado —alejándome— de cualquier lógica, haciendo peligrar los cuarenta años de coherencia y cuerda rectitud de mi existencia. ¿Qué más podía hacer? Lo peor, sin embargo,...
El poeta en su entorno
No siempre es fácil distinguir un diario de lo que no lo es, y más en estos tiempos en los que tanto se prodigan, por la variedad de formatos y espacios de difusión disponibles, las colecciones de apuntes misceláneos de escritor, que no necesariamente conforman un diario propiamente dicho. De ahí que lo primero que cabe destacar de Porque olvido (Diario 2005-2009) sea que efectivamente responde a lo que anuncia –y ello, a pesar de que...
Sobre unos versos de José Hierro en un espagueti wéstern
El hoy prácticamente olvidado cineasta Ricardo Blasco (1921-1994), la tonadillera Mikaela (1935-1991) y el poeta José Hierro (1922-2002): curiosa conjunción de talentos, que no parece del todo casual. El primero, como ha sido frecuente en el cine español hasta hoy mismo, llegó a la realización de películas por esa deriva que lleva al escritor en ciernes a probar suerte en la escritura de guiones y pasar luego, casi por lo que podría...
Un eco geométrico (1)
El pasillo de mi casa es particular, en el sentido de que no es muy pasillo. O no del todo. (Sé que no son formas de comenzar un escrito, pero —si alcanzan el final— estimo que perdonarán mis extravagancias. Incluso, es posible, me ayuden a salir con bien de esta situación tan inversa —nunca mejor dicho— en que me hallo). Veamos. ¿Se encuentra en el interior de un edificio y sirve de paso, mi pasillo? Sí, a todas luces. Pero, en...
Vamos a durar dos días
Ramiro se agita en el sillón y el pañuelo en el que hace esos estúpidos nudos se le cae al suelo. Me agacho a recogerlo y se lo coloco de nuevo en el regazo. Me saca de quicio verle afanado en ese trajín inútil durante horas. Y no es que chochee, ni hablar, tiene la cabeza mejor que yo como de aquí a Lima, pero ha cogido esa maldita costumbre y no hay quien se la quite de la cabeza. No sé cómo Pepa lo aguantó tantos años. Acabamos de...
Lo siento mucho, Mafalda
No sé entre qué edades estaremos los que hoy lloramos la muerte de Quino, pero sí sé que estamos llorando de verdad, a moco tendido, y con muchas ganas de tirar la sopa por la ventana para ver si le cae en la calva al señor fascista del bigote, ese que vive con las ventanas cerradas y deja en la escalera un aroma nauseabundo a varón dandy. No sé qué edad tenemos, Mafalda nos dejó suspendidos en su propia infancia-adolescencia lúcida e...