Vecinos
(Alguien aporrea el timbre) —¿Sí? —Hola, vecino. ¿Tiene wifi? —No. —¿Seguro? Oh, vaya, qué bonito salón… Qué vistas. ¡Y cómo huele! —Pero… oiga… —No me lo diga. No me lo diga. Eso va a ser un arroz con pollo. —Sí… bueno… Todavía no he echado el arroz, pero… —Bonita casa. Sí, señor. Y muy coqueto el despachito que se ha montado. —Yo… —¿Cuál es la contraseña? —¿Qué? ¿De qué? —Del wifi. —No tengo. —¡Ajá! ¡Eso es! Mire, mire ese aparatito...
Una araña en el espejo
Las palabras en invisible columna se encaminan hacia la madera cuarteada de las vigas del techo de esta casa. Es hacia allí que oriento el auricular del teléfono, con tal de aventar las frases excesivas, conminatorias, atronadoras, que alguien –que de nada conozco– me lanza desde el otro lado, a saber dónde. Los imagino, a los vocablos, golpeados unos frente a otros contra las traviesas. Después de la risa pequeña que me da, oculto el...
Rosario Troncoso: “el conflicto interior se palpa en todo lo que escribo”
Los relámpagos se nos presentan en un atractivo librito, con la portada y las ilustraciones de su interior a cargo de Deli Cornejo, y bajo cinco leyendas: “Rayo que atraviesa”, “Atmósfera interior”, “Musa fragmentada”, “Inventario de fragilidades” y “De cinco y siete y cinco”. Descubro y me recreo en las cuatro primeras con las notas de Erik Satie acompañando mi atenta lectura. Armonizan bien la brevedad de aforismos, de reflexiones,...
Madrid en tres vuelcos
La bajeza y mezquindad del ser humano me atrapan. Hay riesgo y amenaza en las palabras. Un movimiento brusco me hace alzar la vista. Viajamos en un tren dirección Madrid. Leo Lluvia fina, de Luis Landero. A mi lado, Variaciones sobre Budapest, el maravilloso librito de Sergi Bellver, descansa entre las manos de N. Nos miramos. Sonreímos. ¿A dónde vamos?, nos preguntamos, cómplices, callados. Madrid nos recibe ya avanzada la noche, con...
En la Plaza
–¡A las ricas naranjas! ¡A las ricas naranjas! ¡Abuela, que dan un zumo que ni gripes, ni mocos ni tos ni na! –No, si yo tos no tengo, yo venía buscando un calmante, pa los dolores de las pierna, que me tienen frita con la artriti. –Pues las naranjas son mano de santo pa esos dolores, abuela. Mire, se prepara un zumito en cada comida, y estas patatas pa guisá, con su tierra y to, ¡milagrosas!, lo que yo le diga… –¡No me diga!...