Franz Kafka: las cuatro paredes de un adjetivo
Entre aquellas cuatro paredes, sentado en su pupitre, un adolescente desea ser Kafka. ¿Cómo es posible que un señor se transforme una buena mañana en un insecto? El profesor esboza unos argumentos turbadores que le resultan inquietantemente cercanos, reconocibles. La angustia, la opresión. Lo absurdo. Aún no ha leído un solo libro del autor de Praga, pero sabe del hombre que nunca llegará a conocer el delito del que se le acusa, de...
Vecinos
(Alguien aporrea el timbre) —¿Sí? —Hola, vecino. ¿Tiene wifi? —No. —¿Seguro? Oh, vaya, qué bonito salón… Qué vistas. ¡Y cómo huele! —Pero… oiga… —No me lo diga. No me lo diga. Eso va a ser un arroz con pollo. —Sí… bueno… Todavía no he echado el arroz, pero… —Bonita casa. Sí, señor. Y muy coqueto el despachito que se ha montado. —Yo… —¿Cuál es la contraseña? —¿Qué? ¿De qué? —Del wifi. —No tengo. —¡Ajá! ¡Eso es! Mire, mire ese aparatito...
Una araña en el espejo
Las palabras en invisible columna se encaminan hacia la madera cuarteada de las vigas del techo de esta casa. Es hacia allí que oriento el auricular del teléfono, con tal de aventar las frases excesivas, conminatorias, atronadoras, que alguien –que de nada conozco– me lanza desde el otro lado, a saber dónde. Los imagino, a los vocablos, golpeados unos frente a otros contra las traviesas. Después de la risa pequeña que me da, oculto el...
En la Plaza
–¡A las ricas naranjas! ¡A las ricas naranjas! ¡Abuela, que dan un zumo que ni gripes, ni mocos ni tos ni na! –No, si yo tos no tengo, yo venía buscando un calmante, pa los dolores de las pierna, que me tienen frita con la artriti. –Pues las naranjas son mano de santo pa esos dolores, abuela. Mire, se prepara un zumito en cada comida, y estas patatas pa guisá, con su tierra y to, ¡milagrosas!, lo que yo le diga… –¡No me diga!...
José Rasero: «La novela negra es un género esponja, capaz de absorber casi todo»
Cádiz, ¿es una ciudad literaria, literatura o mera ficción? Se lo pregunto a José Rasero Balón. Es nuestro primer café. Una primera cita. A nuestro alrededor toda la trimilenaria bajo el sol, sentados en la terraza del V Centenario de la Plaza San Francisco. Ya nos conocíamos, sin embargo. No sabíamos muy bien de qué. De nunca, en realidad. Tampoco sabíamos —me corrijo, tal vez solo yo lo ignoraba— que, muy cerca de nosotros y acodado...