Edgar Allan Poe: el creador de futuros
Ese hombre sentado, junto al calor del brandy, contempla en las llamas los rescoldos de las vidas que pudo haber tenido. Quiso ser héroe a caballo, servir en las guerras indias a golpe de clarín, tahúr del Missisipi, gacetillero en mil periódicos, poeta. De tan insatisfecho, hasta de su nombre, pudo serlo todo y piensa que nunca fue nada. Es un insatisfecho de la vida, por más que la ama. El amor lo ha marcado tanto como lo ha herido...
Dime, luna de plata
La luna ha formado parte del imaginario colectivo desde los tiempos más remotos de la Humanidad. El vínculo especial que hemos establecido con ella resulta fácil de entender si consideramos que se trata del único astro, aparte del sol, que podemos ver a plena luz del día y cuya superficie se aprecia a simple vista. Regula las mareas, ilumina las noches oscuras, y posee la capacidad de crecer y menguar, de morir y renacer...
Marcel Proust: el gesto del incomprendido
En su momento dediqué algo así como año y medio de mi vida a la lectura continuada de una nueva edición de En busca del tiempo perdido… No quiero que se me malentienda: en ese tiempo también atendí mis obligaciones laborales, hice vida familiar, salí a pasear de vez en cuando y hasta puede que escribiera alguna que otra página propia. Pero hubo algo en esa lectura —siete tomos, varios miles de páginas— que parecía imponer su...
De Malamocco a María Moco
Desde muy niña, llamaban mucho mi atención las leyendas sobre las cuevas de María Moco, o sea, la salida y entrada, por Santa María del Mar, a esos pasajes que recorren el subsuelo del casco viejo gaditano, esos donde algunas gentes se perdían y encontraban tesoros, estatuas, esqueletos, piratas, masones, contrabandistas y hasta maquis. Pero provocaba mi curiosidad, aún más, el porqué de su nombre, así que, incansablemente, durante...
La naturaleza misteriosa de las relaciones humanas
Muchos escritores han reflejado en sus textos las ciudades en las que vivieron, o las que adquirieron un significado especial para ellos, hasta quedar, en ocasiones, los nombres de unas y de otros íntimamente unidos. Es el caso, por ejemplo, de Pérez Galdós y Madrid, de James Joyce y Dublín, de Alejo Carpentier y La Habana, de Kafka y Praga, de Borges y Buenos Aires, de Murakami y Tokyo, de Dickens y Londres. En La mujer singular y la...
Vecinos
(Alguien aporrea el timbre) —¿Sí? —Hola, vecino. ¿Tiene wifi? —No. —¿Seguro? Oh, vaya, qué bonito salón… Qué vistas. ¡Y cómo huele! —Pero… oiga… —No me lo diga. No me lo diga. Eso va a ser un arroz con pollo. —Sí… bueno… Todavía no he echado el arroz, pero… —Bonita casa. Sí, señor. Y muy coqueto el despachito que se ha montado. —Yo… —¿Cuál es la contraseña? —¿Qué? ¿De qué? —Del wifi. —No tengo. —¡Ajá! ¡Eso es! Mire, mire ese aparatito...